CITY OF GOD

Wag the God

Orrore e speranza in un inferno suburbano fatto (in ogni senso) di sangue e cocaina: il proiettile lacera, il coltello sfregia, l’occhio meccanico e serializzato uccide, vendica ma non redime. È tutto qui il film di Fernando Meirelles, e la secchezza quasi brutale del tema conduttore non è disprezzabile (mentre lo sono l’inesistente originalità e il vile tradimento delle premesse, vedi oltre). Questo supposto e supponente reportage, che tenta di essere dolente e acido, straniato e fremente, fallisce però su tutta la linea, per una ragione banale e basilare: la mancanza di una regia degna di questo nome. Scritto (da Bráulio Mantovani) con inesistente senso del pathos e una sfacciata propensione all’ammicco ruffiano (la sentenziosa voce narrante), CITY OF GOD è l’ambizioso oggetto audiovisivo messo a punto da un regista (definiamolo così per comodità) che possiede notevoli capacità tecniche e non vede l’ora di sfoggiarle, ma non dispone di un’idea visiva e/o narrativa che possa definirsi personale e, come se non bastasse, non sa riorganizzare gli altrui rimasticati frammenti in una forma minimamente interessante, limitandosi a ripetere all’infinito, come un disco fuori uso, alcune “trovate” [imbarazzanti in sé (una per tutte, il fermo immagine che introduce tutti i flashback, quasi innumerevoli)] che diventano presto insopportabili. Risultato: due ore di fuochi d’artificio che si compiacciono stolidamente della propria patinata fatuità, un centone di citazioni traballanti (Scorsese, Luhrmann, Tarsem e ovviamente uno dei produttori della pellicola, l’infausto Walter Salles), metafore di greve banalità (le GALLINE IN FUGA, emblema di un’indipendenza riconquistata a prezzo di lutto privato e doloroso esilio), vezzi metanarrativi di frusto appeal e nulla incisività (i mille volti della fotografia, un timido accenno di satira mediatica), maree di luci stroboscopiche, panoramiche “al cardiopalma” (un auspicio, più che altro), sgranature e dissolvenze pasticciate, una struttura ad anello che tenta invano di richiamare quella di PULP FICTION (ma basta una battuta di dialogo a ricordare la distanza da siffatto modello). Il ritmo asfissiante e le interpretazioni ululate accentuano impietosamente i crateri d’ispirazione. Evidentemente, Meirelles pensava a una tragedia postmoderna, densa di spiriti epici e grotteschi: purtroppo (per lui), la tragedia pretende decisione e inventiva, autentica disperazione e atroce magia, in una parola, stile. Se ci si limita a far roteare senza fine la macchina da presa, accatastando figurine e sfoggiando un’argenteria pacchiana, la meraviglia diventa tedio e l’ebbrezza alimentata dal luna park percettivo cede il posto alla nausea e allo sconforto. Di fronte a un simile scempio, si è indotti a rivalutare – su un soggetto non troppo differente – la sobrietà e l’intermittente ironia del Loach di SWEET SIXTEEN.

Interpreti pescati per le strade (Seu Jorge è invece un cantante di culto), riprese dal vero e fra mille pericoli nelle favelas, denuncia di uno stato di degrado fisico e morale allucinante: un “neo-realismo”, però, aggiornato con coraggio e rischio ad un’estetica moderna, da un lato scorsesiana e/ma anche scanzonata, dall’altro iperbolica (quindi il Brian De Palma di Scarface), fra montaggio veloce e macchina da presa vorticosa. Lodevole struttura ad incastri e flashback, magnifico approccio corale, divisione in capitoli, split screen, pizzichi di sociologia, tragedia greca, violenza stemperata nell’ironia, geniale scrittura fra disgusto e attrattiva drammaturgica.  Come dice la voce fuori campo: “Se scappi sei fottuto. Se non lo fai, pure”. La pellicola di Meirelles non si piange mai addosso, perché basta il mostrato a far rizzare i capelli, e ha il coraggio di non essere mai manichea, nonostante tutto. Dolorosa, potente e generosa, è tratta da un romanzo fiume di Paulo Lins, con cui la co-regista di Fernando Meirelles, Katia Lund, diresse nel 2000 il cortometraggio Minha Alma.