DIABOLIK

È filologico l’approccio dei fratelli Manetti al ladro mascherato, fascinoso, spietato e amorale, creato nel 1962 dalle sorelle Giussani. Quello che imbastiscono - traendo ispirazione principalmente da “L’arresto di Diabolik” (il terzo albo della prima serie) e dal suo omonimo rifacimento pubblicato nel 2012 nella collana parallela “Il grande Diabolik” - è un mondo di completa fantasia che più che limitarsi a omaggiare un’epoca prova a ricostruirla con meticolosità per darle respiro e farla vivere. L’esperimento, indubbiamente interessante e condotto con consapevolezza e senza l’ansia di inseguire i presunti gusti del pubblico contemporaneo, si può dire riuscito a metà. Se infatti le scenografie, i costumi, i lampi di luce, lo split screen, la misura della recitazione, le battute secche di dialogo, le pose degli attori, l’essenzialità dei tratti caratteriali, la Jaguar, le maschere, i pugnali, lo chignon, traspongono con fedeltà il fumetto e le sue atmosfere in immagini, la magia si interrompe quando quelle immagini non si limitano a essere fisse, ma si muovono generando interazioni.

Se pensiamo al film come a un fotoromanzo da sfogliare, funziona benissimo, ma nel momento in cui tutto ciò diventa movimento e prende forma cinematografica, l’incredulità ha bisogno del supporto della razionalità, e della suadente colonna sonora di Pivio & Aldo De Scalzi, per sospendersi, o almeno tentare di farlo. Si dirà che “del resto Diabolik è così, per sua natura privo di sottigliezze, quindi prendere o lasciare”, in effetti fu creato come facile lettura per intrattenere i pendolari, e il rischio era quello di aggiornarlo ai tempi, dargli spessore e complessità, perdendo di vista lo spirito originario del fumetto, un po’ come è accaduto con James Bond e il progressivo addomesticamento da quando a interpretarlo è Daniel Craig. I registi invece non si preoccupano del pubblico di riferimento, non vogliono attualizzare il personaggio a dinamiche contemporanee, renderlo spendibile, dargli quel ritmo che nel fumetto è tutto nella mente di chi legge, ma ricreare, con l’estro che li distingue, quel mondo che dimostrano di conoscere e apprezzare. Per cui Clerville diventa un incrocio senza soluzione di continuità tra Bologna, Milano e Courmayeur e la località balneare di Ghenf trova spazio in quel di Trieste. Se tutto ciò stuzzica assai l’intelletto e in parte conquista, non trova però piena soddisfazione durante la visione. Si potrebbe pensare che la causa sia l’assuefazione a un cinema seriale che propone altri ritmi e modelli, e davanti a un’operazione originale, fieramente analogica e condotta con personalità non trova appigli a cui aggrapparsi, se non razionali, ma sarebbe uno sbilanciamento eccessivo.

Se l’insieme non infiamma davvero mai, se quel mondo resta tutto sommato inerte, è infatti proprio perché “del resto Diabolik è così, per sua natura privo di sottigliezze, quindi prendere o lasciare” e riproporlo oggi con fedeltà rischia di essere un’operazione anacronistica e meramente celebrativa che dietro alla confezione fatica a trovare quella vita a cui ambisce. Perché quella vita appartiene quasi esclusivamente a chi l’ha sognata e chi non l’ha fatto difficilmente lo farà ora. Non sono sempre di aiuto i due protagonisti, considerando anche che i modelli di riferimento per i disegni dell’epoca furono Robert Taylor per Diabolik e Grace Kelly per Eva Kant: Luca Marinelli, essendo un attore carismatico, riesce in parte a supplire all’assenza di physique du role, Miriam Leone dietro alla fotogenia e all’ostentata sicurezza lascia trapelare una vulnerabilità poco incline al personaggio. Entrambi, costretti dalla logica del progetto a posare più che interpretare, sono comunque troppo raggiungibili, troppo vicini a noi per ambire in qualche modo a incarnare il mito. Più centrato il Ginko di Valerio Mastandrea.