THE QUIET AMERICAN

Timido colpetto d’ala nella controversa filmografia di Phillip Noyce, che si scrive con due elle (Ore 10: calma piatta, ma anche, purtroppo, Il santo, Il collezionista di ossa…). Dall'omonimo romanzo di Graham Greene, un'opera sul Vietnam diversa dalle altre: gli americani non si rotolano (ancora) nella polvere, francesi e comunisti sbrogliano tra loro la matassa, l’ombra della terza forza striscia con sanguinaria prepotenza. Se l’apertura offre il consueto rimando a Viale del tramonto (monologo interiore di cadavere galleggiante), il dosaggio si ferma dalle parti di Eros kai Thanatos mescolando la violenza dell’Amore a quella della Guerra, con sano menefreghismo e senza curarsi di accessori quali continuità e coerenza. Parliamoci chiaro: tutto si risolve nella dura requisitoria contro l’imperialismo americano, più o meno diretta (Noi raccontiamo soltanto le vittorie, confessa candidamente un cronista yankee) - ognuno elabori come più gli piace la metafora sulla nostra attualità -, ma il film è leggibile quanto scoppiettante: contro ogni previsione, oltre il significato a verbale, si tratta di una rappresentazione inferocita di interni sgualciti, locali fumosi e stormi di prostitute (ricostruzione di Roger Ford e costumi di Norma Moriceau) dove l’oppio incontra furtivamente lo scotch, Caine è un livido spettro azzoppato. Noyce manovra un vivace processo di accumulazione fino all’ultima curva, l’immancabile incedere della morte, dove pesca una sequenza tecnicamente memorabile: un’autobomba sbrana il cuore di Saigon (di Kabul, di Baghdad, di Tel Aviv…) in un concitato en plen air di macerie e sangue, sotto l’ombra ghignante della vendetta.